Не излечат.

Мои мысли – волны в час прилива,
Что выносят мусор весь на берег.
В грязной пене споров и истерик
Я искал янтарь нетерпеливо.

Тот янтарь, что скрыл смолой медовой
До поры из прошлого крупицы,
Не дающие мне ошибиться
И на грабли наступить по новой.

Неужель, братишка, ты доволен
Тем, что слишком многое позволил?
Тем, что было много алкоголя,
Угрызений и фантомных болей?

Вспомни злость, долги, удары в спину,
И как, улыбаясь всем для виду,
Прятал уязвимость и обиду
Под непробиваемым хитином.

Тёмный лес, железная дорога,
Долгий путь без резких поворотов,
Пусть из детства запах креозота
Воскресит неясную тревогу.

Чтоб опять быстрее сердце билось,
Пусть вернёт кураж и ясность взглядов,
Пусть очистит помыслы от ядов,
Будто ничего и не случилось.

Долго нас обыденность учила,
Что любые жертвы бесполезны,
Не нужны и лишь отсрочат бездну,
Верю, что не зря всё это было.

Мы не просим участи полегче,
Из огня нам в кайф таскать каштаны;
И ни доктора, ни шарлатаны
Нас от этой хвори не излечат…